训练馆的灯刚灭，肖若腾拎着包走出来，手机屏幕亮起，手指一划——滴滴下单。不是回公寓，也不是去理疗中心，目的地直接填了那家藏在CBD顶层的日料店。司机师傅从后视镜瞄了一眼，这位穿着旧运动裤、头发还湿漉漉的年轻人，跟周围西装革履的晚宴客格格不入，可导航终点却明晃晃写着“人均3000+”爱游戏网页版。

推门进去，他熟门熟路地脱鞋上榻榻米，连菜单都没看，只对主厨点了点头：“老样子。”下一秒，金枪鱼大腹切片泛着油光，海胆像融化的黄金堆在冰碗里，松叶蟹腿整只上桌，壳都烫得发亮。他吃得快，动作却稳，筷子尖没沾一滴酱油，仿佛还在平衡木上控制重心。

隔壁桌几个网红正举着手机拍刺身拼盘，闪光灯噼啪响，他眼皮都没抬。擦手的热毛巾递上来时，腕关节处的绷带印子还没完全褪，指节上结着薄茧，跟面前这套手工漆器餐具形成一种奇怪的和谐——一边是日复一日摔打出来的身体，一边是毫不吝啬犒赏自己的夜晚。

账单送来，他扫完码起身，外套还是训练馆发的那件，袖口有点起球。走出电梯，夜风一吹，他又变回那个在体操馆里一遍遍翻腾落地的人，只是胃里装着三千块的鲜甜，脚步比来时轻了半拍。

有人算过，他一场世锦赛奖金够吃二十顿这样的饭，但他一年也未必来三次。不是舍不得，而是这顿饭的意义不在吃——在于训练到极限之后，允许自己短暂地、奢侈地，不做“肖若腾”，只做一个想吃就吃的普通人。

只是普通人吃完这顿，大概得还三个月花呗。